秋叶

我踏着这条小径，脚步放得极轻，极缓，仿佛怕惊扰了什么。然而，那沙沙的声响，终究是无可避免的。这声音是干爽的，清脆的，带着一种生命耗尽后的、坦然的疲惫。不像春日里初生的嫩叶，含着饱满的汁液，一掐便是青春的迸裂；这落叶的声音，是骨骼与泥土最后的低语，是岁月磨砺后，一种圆融的、苍凉的智慧。我俯下身，信手拾起一片梧桐。它大得像一柄小小的团扇，边缘已蜷缩起来，呈现出一种焦糖与赭石混合的、暖暖的色调。叶脉却依旧清晰，纵横交错，像一张浓缩的、枯涸的河网，每一道细小的支流，都曾奔涌过生命的琼浆。如今，它静静地躺在我掌心，轻得几乎没有分量，仿佛只剩下一个华美的、关于夏天的梦的躯壳。

风是看不见的，只能从树梢的摇曳与叶雨的纷披里，感知它的形态。一阵稍大的风过来，头顶上便又是一阵簌簌的骚动。那叶子，不再是零星的、迟疑的飘落，而是成群地、决绝地，从枝头跃下。它们并不都直坠地面，有的打着旋儿，像一只倦了的蝶；有的飘飘摇摇，划着不规则的弧线，仿佛对那栖居了整整一个春夏的故枝，尚有无尽的留恋。这景象，竟有一种盛大而沉默的典礼的意味。不是死亡，不是凋零，而是一场辉煌的、集体的献祭。它们把青葱献给了春天，把浓荫献给了夏日，如今，在这秋的尽头，便把这最后的、如火如荼的色彩，一并还给了天地。这般绚烂的告别，比之初生的稚嫩，竟更动人心魄。

我的目光，追随着一片最为倔强的枫叶。它不似同伴们那般顺从风的摆布，而是在空中翻腾着，挣扎着，每每将要触地，又被一阵微弱的上升气流托起，再度开始它那固执的舞蹈。最终，它落下了，不偏不倚，正盖在一方青石板的中央，那石板便像一方古旧的宣纸，蓦然印上了一枚朱红的、精致的钤印。我忽然想，这满地的落叶，何尝不是自然写就的无尽藏的法帖呢？那梧桐阔大的，是汉隶的朴拙；那枫叶精巧的，是晚唐诗的绝句；那银杏灿然的，是李思训的金碧山水；那榆树瘦硬的，是倪云林的枯笔侧锋。它们姿态万千，各具风骨，铺陈在这天地间，供我这般晚来的、痴绝的读者，慢慢地踱步，静静地品读。读它们的荣枯，读它们的故事，读它们从青涩到沧桑的一生。

不知不觉，日影已有些西斜了。光线变得愈发醇和，像陈年的蜜糖，流淌在这片彩色的地毯上。先前那一点点无端的感伤，不知何时，已消散在这暖融融的秋光里了。我恍然觉得，这落叶并非生命的终结，而是一种转化。它们从枝头的喧嚣，归于根下的沉寂，并非为了逝去，而是为了成全。它们将以自己的身躯，去温暖泥土中蛰伏的虫豸，去滋养深埋地底的根脉，去酝酿下一个不可阻挡的、蓬勃的春天。

于是，我不再觉得脚下是萧瑟的残骸，而是一片绵厚的、温暖的期望了。我轻轻地走，听着那沙沙的、古老的回声，仿佛自己也成了这秋日里，一个安宁的、满足的音符。