乌鲁木齐讯(通讯员吉敏)我们窗外的那个工地，是在一个深秋的午后突然安静下来的。
最后一辆混凝土搅拌车喘着粗气驶离后，塔吊的长臂便永远停在了四十五度角的位置，像被施了定身法的巨人。起初谁也没有察觉，直到黄昏时分再没有叮当作响的交响曲传来，直到夜幕降临后那片熟悉的灯火没有如期亮起，我们才恍然——它睡着了。
工地的睡眠是件奇妙的事。钢铁的脚手架依然保持着奔跑的姿态，却突然被抽去了灵魂;那些悬挂在半空中的吊篮，仿佛正说到兴头上的演说家，突然被捂住了嘴，只得保持着张口结舌的滑稽模样;原本应当节节攀长的建筑体，此刻像一尊未完成的雕塑，裸露的钢筋从混凝土里探出头来，恍若刺向天空的黑色荆棘。
风成了这里新的主人。它无所顾忌地穿梭在楼层之间，吹着无人倾听的口哨。曾经被焊枪的火花驱散的麻雀，如今成群结队地回来了，在脚手架上跳来跳去，争论着哪根钢管更适合做窝。不知从哪里来的野草，悄悄从地基旁的泥土里钻出来，试探着这片突然安静下来的领地。雨水在停工后的第七天造访，在基坑里积起明晃晃的一片，像建筑工地上突然长出的一面镜子，倒映着流云和偶尔飞过的鸟群。
我总想起它曾经的样子。黎明时分，塔吊的铃铛便摇醒整座城市;电焊的火花如节日的烟火，在深夜里绽放;工人们橙色的安全帽像流动的火焰，在钢筋的丛林里明明灭灭。那时我们嫌它吵闹，汽车的鸣笛总要提高八度才能穿透这片喧嚣。如今它真的安静了，我们却开始想念那份热气腾腾的生机。
工地边缘那间简易的工棚还留着。门上贴着的值班表在风里扑打着，像一只想要飞走的白色蝴蝶。透过窗子，能看见桌上还放着一只搪瓷缸，不知是谁喝了一半的茶，茶叶早已干枯，保持着最后一次被放下时的姿态。墙上挂着一顶安全帽，夕阳给它镀上一层温暖的光，仿佛主人只是暂时离开，随时会推门进来，拍拍身上的尘土，端起那杯凉透的茶。
这片突然凝固的风景，成了城市的一道疤痕，却也成了一面镜子。它照见我们如何在一往无前的奔忙中，遗忘了暂停的可能。这些静默的钢铁与水泥，它们本应向着天空生长，如今却成了大地上的一个问号，叩问着关于速度、关于发展、关于时代浪潮中那些身不由己的转折。
夜色渐浓。没有灯光的工地融入更深的黑暗里，只剩下几盏临时照明灯在风中轻轻摇晃，像不肯闭上的眼睛。我知道，在某个看不见的角落，一定有守夜人正巡视着这片沉睡的巨人。他打着手电，光束划过混凝土的断面，划过静止的塔吊，划过积水的基坑——那光不是要将它们唤醒，而是在确认它们安好，确认这场睡眠足够沉静，足够安稳。
当整个城市继续在霓虹灯下奔腾，这片工地独自沉浸在自己的梦里。它梦见春天的时候，脚手架会重新舒展筋骨，塔吊的长臂会继续书写天空的诗行，而此刻在风中摇曳的野草，将让位给更加坚定的脚印。它只是在等待，像一个深长的呼吸之间的那次必要的停顿——为了更绵长、更有力的下一次吐纳。
深秋的月光洒下来，给所有的钢铁镀上了一层柔和的银白。那些棱角分明的轮廓在月光下变得朦胧，仿佛随时会融化在夜色里，又仿佛正在积蓄破晓时分重新苏醒的力量。
