情感
平常的周末，手机突然响起，是妈妈的来电，接通的瞬间，她带着哭腔的声音劈头砸来：“姥爷病重了……” 我原本站着的身子猛地一软，直直跪坐在地上，大脑一片空白，只能一遍遍颤抖着问：“真的吗？妈，你再说一遍，是真的吗？” 电话那头的妈妈泣不成声，断断续续确认了消息，说她今天就要赶回去，又犹豫着问我：“请假好请吗？不好请就别回来，别耽误工作。” 我几乎没有思考，脱口而出：“我请假，我一定回去。” 挂了电话，心像被一只无形的手攥紧，久久无法平静，总觉得这只是一场荒诞的梦，下一秒就会被叫醒。
直到请假手续办完，我独自坐在沙发上发愣，积攒的情绪终于冲破了防线，“哇”的一声哭了出来。简单收拾好行李，赶往机场的路上，望着窗外飞速倒退的风景，眼泪像断了闸的洪水，止不住地往下淌。在机场见到妈妈的那一刻，所有的克制轰然崩塌，我扑进她怀里失声痛哭。候机时，我们翻着过往的回忆，说着哭着，又忍不住笑出声，那些温暖的片段，仿佛还在昨天。
抵达时，水晶棺静静摆在堂屋中央，姥爷安详地躺在里面。我一步步挪过去，目光黏在他脸上，总觉得他只是睡着了，下一秒就会睁开眼叫我的小名。我跪在棺前，颤抖着伸出手，指尖快要碰到棺木时又猛地缩回——我怕惊扰了他，更怕触碰的瞬间，就确认了永别的事实。喉咙里像堵着一团浸透了水的棉花，闷得发慌，却发不出一点声音。姥爷的脸色平和，皱纹都舒展开来，可我知道，那个会打趣我“啥时候能学会跳上自行车”的老人，那个妈妈口中无所不能的“超人”，再也不会回应我了。我死死咬住嘴唇，不想让哭声打破房间的沉寂，眼泪却像断了线的珠子，砸在地板上，发出沉闷的声响。原来人真的会在一瞬间长大，长大到必须亲手接住“永别”这门沉重的课。
守灵的三天，雨一直没停，淅淅沥沥的雨声裹着堂屋里的叹息。妈妈、姨姨和舅舅们围坐在一起，回忆他年轻时走南闯北的趣事，时而红了眼眶，时而相视一笑。我看着他们，心里默默想：姥爷，这是不是你一直期盼的场景？孩子们都围在你身边，热热闹闹的。是啊，现在大家终于聚齐了，可你却缺席了。
我去找姥姥时，她一个人坐在炕边，瘦弱的身子缩成一团，眼神空洞地望着窗外，不吃不喝，只是静静发呆。我挨着她坐下，轻声问：“姥姥，你在想什么呀？” 她转过头，声音沙哑得像蒙了层灰：“啥也没想，就是心里空落落的，像少了块啥。” 一句话，让我好不容易忍住的眼泪又汹涌而出。以前路过葬礼，我总忍不住害怕，可此刻望着姥爷的棺木，心里只有无尽的思念——原来那些你畏惧的肃穆场景里，躺着的，是别人拼尽全力思念的人。
姥姥后来拿出一个破旧的小本子，扉页都磨卷了，里面密密麻麻记着亲戚邻里的电话，字迹工整有力。“这都是你姥爷写的，他总怕忘了谁的号码，有事联系不上。” 姥姥的手指轻轻拂过纸页，眼里满是眷恋。我看着那些熟悉的字迹，鼻子一酸：姥爷，你走了，这个家的主心骨就没了，姥姥以后怎么办？小时候总听妈妈说，姥爷无所不能，天塌下来他都能扛着，可现在，这个为我们遮风挡雨了一辈子的人，却再也护不了我们了。还记得上次打电话，你还笑着说要活到一百岁，要看着我成家立业，可承诺还在耳边，你却永远离开了。
下葬那天，天出奇地晴朗，阳光透过云层洒在坟前的青草上，一片明亮。当泥土一点点覆盖棺木，我终于清晰地意识到：姥爷，你是真的走了，化作了风中的气息，化作了坟头的草木，化作了我们心里永远抹不去的念想。
原来至亲离场从不是暴雨倾盆，而是余生漫长的潮湿。每个揉碎在梦里的拥抱，每句咽回肚里的唠叨，都变成心底永不结疤的洞。物是人非事事休，欲语泪先流，只是一层薄土，人与人就再难相见了。
直到请假手续办完，我独自坐在沙发上发愣，积攒的情绪终于冲破了防线，“哇”的一声哭了出来。简单收拾好行李，赶往机场的路上，望着窗外飞速倒退的风景，眼泪像断了闸的洪水，止不住地往下淌。在机场见到妈妈的那一刻，所有的克制轰然崩塌，我扑进她怀里失声痛哭。候机时，我们翻着过往的回忆，说着哭着，又忍不住笑出声，那些温暖的片段，仿佛还在昨天。
抵达时，水晶棺静静摆在堂屋中央，姥爷安详地躺在里面。我一步步挪过去，目光黏在他脸上，总觉得他只是睡着了，下一秒就会睁开眼叫我的小名。我跪在棺前，颤抖着伸出手，指尖快要碰到棺木时又猛地缩回——我怕惊扰了他，更怕触碰的瞬间，就确认了永别的事实。喉咙里像堵着一团浸透了水的棉花，闷得发慌，却发不出一点声音。姥爷的脸色平和，皱纹都舒展开来，可我知道，那个会打趣我“啥时候能学会跳上自行车”的老人，那个妈妈口中无所不能的“超人”，再也不会回应我了。我死死咬住嘴唇，不想让哭声打破房间的沉寂，眼泪却像断了线的珠子，砸在地板上，发出沉闷的声响。原来人真的会在一瞬间长大，长大到必须亲手接住“永别”这门沉重的课。
守灵的三天，雨一直没停，淅淅沥沥的雨声裹着堂屋里的叹息。妈妈、姨姨和舅舅们围坐在一起，回忆他年轻时走南闯北的趣事，时而红了眼眶，时而相视一笑。我看着他们，心里默默想：姥爷，这是不是你一直期盼的场景？孩子们都围在你身边，热热闹闹的。是啊，现在大家终于聚齐了，可你却缺席了。
我去找姥姥时，她一个人坐在炕边，瘦弱的身子缩成一团，眼神空洞地望着窗外，不吃不喝，只是静静发呆。我挨着她坐下，轻声问：“姥姥，你在想什么呀？” 她转过头，声音沙哑得像蒙了层灰：“啥也没想，就是心里空落落的，像少了块啥。” 一句话，让我好不容易忍住的眼泪又汹涌而出。以前路过葬礼，我总忍不住害怕，可此刻望着姥爷的棺木，心里只有无尽的思念——原来那些你畏惧的肃穆场景里，躺着的，是别人拼尽全力思念的人。
姥姥后来拿出一个破旧的小本子，扉页都磨卷了，里面密密麻麻记着亲戚邻里的电话，字迹工整有力。“这都是你姥爷写的，他总怕忘了谁的号码，有事联系不上。” 姥姥的手指轻轻拂过纸页，眼里满是眷恋。我看着那些熟悉的字迹，鼻子一酸：姥爷，你走了，这个家的主心骨就没了，姥姥以后怎么办？小时候总听妈妈说，姥爷无所不能，天塌下来他都能扛着，可现在，这个为我们遮风挡雨了一辈子的人，却再也护不了我们了。还记得上次打电话，你还笑着说要活到一百岁，要看着我成家立业，可承诺还在耳边，你却永远离开了。
下葬那天，天出奇地晴朗，阳光透过云层洒在坟前的青草上，一片明亮。当泥土一点点覆盖棺木，我终于清晰地意识到：姥爷，你是真的走了，化作了风中的气息，化作了坟头的草木，化作了我们心里永远抹不去的念想。
原来至亲离场从不是暴雨倾盆，而是余生漫长的潮湿。每个揉碎在梦里的拥抱，每句咽回肚里的唠叨，都变成心底永不结疤的洞。物是人非事事休，欲语泪先流，只是一层薄土，人与人就再难相见了。
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