诗歌
十一月，是一支安静的铅笔。
它擦去了鸟鸣，擦去了
树上喧嚣的色彩。
它用枯枝的线条，
在天空的灰纸上，
素描世界真实的骨架。
风，是唯一的评论家，
翻阅着满地凌乱的草稿——
那些被遗弃的、金黄色的句子。
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它擦去了鸟鸣，擦去了
树上喧嚣的色彩。
它用枯枝的线条，
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风，是唯一的评论家，
翻阅着满地凌乱的草稿——
那些被遗弃的、金黄色的句子。
